是未寄出的终章

书荒的小伙伴们看过来！这里有一本风起裙涌的《是未寄出的终章》等着你们呢！本书的精彩内容：午后的“静隅”咖啡厅，弥漫着一股被阳光晒暖的豆子香和慵懒的爵士乐。空气粘稠得仿佛能拉丝，客人们低声细语，像在酝酿一场永不爆发的阴谋。林屿站在吧台后面，手里的抹布机械地擦着早己光可鉴人的台面，眼神却空洞地穿透玻璃门，落在外面被热浪扭曲的行道树上。他心里烦。烦得像有一窝蚂蚁在啃噬他那点可怜兮兮的脑细胞。桌下，他那只沾了点奶渍的帆布鞋尖，正烦躁地碾着一小块从垃圾桶旁飘来的废纸——那是他今天第N次试图修改...

后的“静隅”咖啡厅，弥漫着股被阳光晒暖的豆子和慵懒的爵士。

空气粘稠得仿佛能拉丝，客们低声细语，像酝酿场发的谋。

林屿站吧台后面，的抹布机械地擦着早己光可鉴的台面，眼却空洞地穿透玻璃门，落面被热浪扭曲的行道树。

他烦。

烦得像有窝蚂蚁啃噬他那点可怜兮兮的脑细胞。

桌，他那只沾了点奶渍的帆布鞋尖，正烦躁地碾着块从垃圾桶旁飘来的废纸——那是他今N次试图修改的说稿，撕来的页。

废柴。

这两个字像烙印，烫他骨头。

林屿，二二岁，“静隅”咖啡厅的资深兼，以及个资深“烂尾”说爱者。

他的生信条似乎是“始即潮，然后火速萎靡”。

书架、脑硬盘、甚至机备忘录，塞满了了个头就偃旗息鼓的“作”。

有悬疑的、科幻的、言的，例，都某个关键节点像被抽了脊梁骨，软塌塌地瘫那，积灰、发霉，为他“废柴”生的佳注脚。

他也是想写。

梦都想。

当作家，多风光。

可每次灵感乍泄，澎湃地写个几万字，就像跑了场拉松，筋疲力尽地撞那堵形的墙——瓶颈墙。

节卡死，物干瘪，感觉写出来的每个字都散发着馊味儿。

然后就是尽的我怀疑：你算个什么西？

也配写故事？

实实端你的盘子吧！

“啧。”

林屿烦躁地抓了把头发，本就有点糟糟的额发更显颓废。

他从围裙袋摸出那页皱巴巴的稿纸，面爬满了他反复涂改的笔迹，像片被炮火犁过的焦土。

主角卡个该死的抉择点，生还是死？

的，他己都知道该怎么选！

指意识地“他犹豫了……”那几个字划着圈，力道得几乎要戳破纸背。

“喂！

林屿！

号桌的拿铁了！

发什么呆呢！”

吧台另个咖啡师阿杰，用胳膊肘撞了他，声音带着点耐烦。

这子，到晚游。

林屿猛地回，像贼被抓包，忙脚地把稿纸塞回袋，那动作得带起阵风。

脸挤出个业的、带着点讨又有点敷衍的笑：“哦哦，来了来了。”

他端起那杯拉花拉得歪歪扭扭的拿铁——鹅的脖子像被拧过——步走向号桌。

就他杯子，含糊地说着“请慢用”，咖啡厅那扇沉重的玻璃门被推了。

门的风铃叮咚脆响，像颗石子入了林屿湖那片粘稠的死水。

个身走了进来。

阳光从她身后涌入，给她周身镀层模糊的边，逆光清面容。

但那股气息，瞬间攫住了林屿的注意力。

她穿着条洗得发的淡蓝棉布连衣裙，款式简到近乎朴素，勾勒出薄却挺首的肩。

长发松松地束脑后，几缕碎发垂皙得近乎透明的颈侧。

她走得，甚至有点慢，脚步轻得像怕惊扰了什么，带着种与这燥热后格格入的、冰凉的疏离感。

林屿意识地站首了些，忘了回吧台。

他着那孩径首走向角落、光昏暗的那个卡座。

那位置被盆茂盛的绿植半掩着，像个与隔绝的洞穴。

她坐，没菜，只轻声对跟过去的服务生说了句什么。

声音很低，像羽拂过，林屿没听清，只到服务生点了点头。

她点，甚至没抬眼。

种奇的、难以言喻的感觉爬林屿头。

这孩像块被入喧嚣界的冰，周身散发着“生勿近”的气场，却又脆弱得仿佛碰就碎。

矛盾，太矛盾了。

他鬼使差地挪动脚步，装作收拾旁边空桌的样子，眼角余光却牢牢锁定了那个角落。

他到孩从那个洗得发的帆布包，拿出个厚厚的、封面是深蓝星空的本子，又掏出支起来很有量的钢笔。

她打本子，低头始写字。

服务生端着饮品过去，杯简的冰水，她边。

她只是颔首，甚至没有离本子。

服务生识趣地离。

林屿借着收拾桌面的动作，又靠近了点点。

这次，他清了。

孩握着钢笔的指纤细修长，骨节明，写字带着种沉稳的力道。

笔尖纸页流畅地滑过，发出细的沙沙声。

她的字迹……林屿的猛地跳。

是那种常见的、圆润可爱的生字。

而是娟秀透着股筋骨明的力道，结构严谨，撇捺带着种近乎锋的锐气，像雕琢过的艺术品，却又蕴含着某种的、驯的张力。

每个字都稳稳地立纸，透着股子容置疑的劲儿。

这字，跟她那薄安静的表，形了烈的、近乎割裂的反差。

林屿呆了。

他写说，对文字有种近乎病态的敏感。

这字，太有故事感了。

什么样的，能写出这样的字？

他忍住，目光顺着那漂亮的腕往移，掠过那段过皙的脖颈，终落了她的脸。

孩似乎感觉到了注，笔尖顿了，缓缓抬起头。

西目相对。

间仿佛那瞬间凝滞。

后的光透过绿植的缝隙，她脸斑驳的光。

那是张清秀得近乎苍的脸，官致，像易碎的瓷器。

但让林屿头窒的，是她的眼睛。

那是很漂亮的眼睛，瞳仁颜偏浅，像蒙着雾气的湖泊。

可那雾气之，却并非温润的水光，而是片深见底的寂静。

没有奇，没有羞怯，甚至没有被打扰的愠怒。

只有种……空茫的疏离，仿佛灵魂早己抽离，只留个致的躯壳坐这。

那片寂静深处，又似乎压抑着某种难以言喻的西——像冰层汹涌的暗流，像即将燃尽的烛火后那丝挣扎的光亮，沉重、复杂，带着种属于她这个年纪的疲惫和……某种林屿法解读的、近乎绝望的底。

那眼像根冰冷的针，瞬间刺穿了林屿因为写作瓶颈而筑起的烦躁泡沫。

他感到阵莫名的悸和慌，像是意窥探到了什么该的西。

孩只是静地了他眼，那眼没有何绪，粹得像扫描个关紧要的物。

然后，她又低头，重新沉浸己的界，仿佛刚才的对从未发生。

林屿僵原地，捏着刚收起的脏餐巾，指尖冰凉。

吧台阿杰的催促声再次来，这次带着明显的耐烦：“林屿！

磨蹭什么呢！

后面子堆山了！”

他猛地惊醒，像被烫到样收回目光，脏还胸腔咚咚地狂跳。

他几乎是同同脚地逃回了吧台。

重新拿起抹布，那冰水般疏离的眼和那力透纸背的字迹，却他脑反复交织、冲撞。

那堵困扰了他整的瓶颈墙，似乎被这突如其来的“意”撞了道细的裂缝。

个模糊的、带着病态苍和惊笔力的身，硬生生挤了进来。

烦躁褪去，取而之的是种更深的困惑和种……被某种危险而丽的西引的、原始的悸动。

角落，钢笔划过纸页的沙沙声，了这慵懒后唯清晰的背景音。

林屿低头，意识又摸向袋那页皱巴巴的烂尾稿。

这次，他捏着稿纸边缘的指，用力得指节发。

那只歪脖子鹅拉花，理的号桌，正点点地坍塌、融化，如同他此刻混又莫名被点燃的绪。

而角落那个安静书写的孩，像幅定格昏暗光的油画，丽、脆弱，却散发着种生勿近的、带着荆棘的冷。

她像头误入喧嚣丛林的鹿，警惕而疏离，又像个静待猎物的捕，动声。

林屿知道，他枯燥乏味、写满“烂尾”的生剧本，就这个充斥着咖啡和爵士的慵懒后，被这个角落的孩，猝及防地撕了道子。

命运的齿轮，始带着种近乎残忍的涩意，缓缓转动。