哥伦布历险记
第1章 酒馆里的疯子
45年的斯本，雨水像被顽童扯断的，斜斜地扎进港的浪涛。
潮湿的风卷着鱼腥气，钻进“枪鱼”酒馆的木窗缝，与劣质朗姆酒的酸气、咸的油腻味搅起，酿股让本地习以为常的浑浊气息。
酒馆的木桌被往来的肘磨得发亮，桌腿陷经年累月的酒渍，轻轻推就发出“吱呀”的呻吟，像诉说着港数个醉生梦死的晚。
布把羊皮纸地图死死按酒渍斑斑的木桌，指节因为用力泛出青。
他那件粗麻布还滴水，袖磨出的边，道暗红的旧疤跳动的烛火若隐若——那是年前热那近，被摩尔盗的弯刀划的伤。
彼他才二岁，艘意商船当见习水，船刚绕过首布罗陀峡就遇了盗。
他记得弯刀劈来的寒光，记得水混着血涌进嘴的腥甜，更记得己攥着断裂的桅杆漂了，靠啃船板的苔藓才活来。
每逢雨，那道疤就隐隐作痛，像醒他：从是温柔乡，却藏着他唯的活路。
“从加那群往西，穿越西洋，多二，就能抵印度。”
他的声音压得很低，带着热那音有的卷舌音，尾音却忍住发颤。
桌对面的达伽嗤笑声，将杯琥珀的酒饮而尽，酒液顺着浓密的络腮胡往淌，浆硬的衬衫前襟洇出深的痕迹。
达伽刚从莫桑比克回来，靴底还沾着非的红土，举足间都是见过风浪的倨傲。
“克斯托弗，你该去圣乔治教堂告解，而是这用疯话骗酒喝。”
达伽用匕首挑起盘子块发硬的咸，刀尖的寒光晃得眼晕。
“地球的周长比你那破地图画的两倍，托勒密的《地理学指南》写得明明。
这片能吞掉支船队，连骨头渣都剩——去年那艘试图绕过非南端的萄牙船，你以为是怎么消失的？”
布没抬头，从怀掏出卷泛的稿。
羊皮纸边缘己经发脆，是他花个月间，从斯本学的修道院抄录的《可·罗游记》。
为了抄这份稿，他每亮就去修道院帮修士们劈柴，指被斧头磨出了血泡，来的蜡烛够他抄到子。
书页边缘被指摩挲得发，“丝绸料”这些词被红墨水圈了又圈，墨迹晕染来，像朵朵凝固的血花。
“可·罗说，杭州的街道铺着砖，本的宫殿顶是宝石。”
他的指尖划过“本”两个字，那的注释写着“遍地，宫殿覆以箔”。
“萄牙沿着非岸爬了年，才摸到印度的边，可我——”他猛地抬头，灰蓝的眼睛昏暗的光亮得惊。
“我能让船像箭样进方的财。”
邻桌的哄笑声像泼热铁的冷水，瞬间。
个缺了门牙的水拍着桌子首，他袖沾着干涸的鱼油，身那件打满补的员服散发着陈年汗味。
这是“独眼”汤姆，漂了西年，据说年轻跟着郑和的船队到过印度，此刻却故意用蹩脚的拉语嘲讽：“布，你次说能找到兰蒂斯，结把船到冰的冰窟窿，冻掉的脚趾长出来了吗？”
布的脸地涨了猪肝。
他攥紧拳头，指甲深深嵌进掌——年前，他抱着同样的地图求见萄牙王若昂二，王室的地理学家们把他的计算批得文值。
为首的学者指着他的航图冷笑：“你连经纬度的基本原理都没搞懂，还敢说二到印度？
热那除了生意，难道还学了编方谭？”
那他走出王宫，正着雨，跟今样。
他站广场，着鸽子啄食地的面包屑，突然觉得己还如这些鸽子——它们至知道该往哪飞。
如今，他只能这种教流聚集的酒馆，跟群醉醺醺的水推销己的梦想。
他的袋早就空了，今这杯酒还是赊的，酒馆板他曾帮着绘过地航图的份，才没把他赶出去。
“再给我艘船，只要艘……”他还想说什么，达伽己经站起身。
这位即将名垂青史的航家整理了鹅绒甲，那料子滑得像水，是布这辈子都穿起的。
临走达伽拍了拍布的肩膀，语气的怜悯像针样扎：“弃吧，克斯托弗。
养疯子，只养能懂星图的。”
酒馆的木门被推，冷风裹挟着雨丝灌进来，吹得烛火剧烈摇晃。
布独坐空荡的桌前，望着地图那个用炭笔圈出的模糊圆点，仿佛见数币从浪涌而出，月光闪着诱惑的光。
他想起己二岁那年，次跟着父亲的商船出，热那港见阿拉伯商用胡椒走整船的羊，那他就觉得，料比更贵。
后来他斯本的码头扛过包，见印度来的丝绸被贵族们抢着，尺丝绸能个普家半年的粮——他骨子的热那商血液，早就被这些财的幻烧得滚烫。
墙角来骰子落地的清脆声响，穿红裙的正用涂着胭脂的指，把玩着个年轻水的耳，她的笑声像碎玻璃碴，刮得耳膜生疼。
那水腰间别着把弯刀，刀鞘镶着廉价的铜片，却被他擦得发亮——跟布年轻那把样。
他摸了摸怀的铜象限仪，边缘己经被磨得发亮，却被他用麂皮擦得尘染。
这是他用后个币从个退休员来的，据说曾跟着船队绕过望角。
他还记得那个员说：“这玩意儿能帮你找到，但找回命。”
可他需要它，就像溺水的需要稻草。
窗，萄牙的桅船正码头装卸货物，搬运工的号子声混着胡椒的辛辣味飘进来——那是从印度拉巴尔岸运来的胡椒，磅能个农民半年的粮，是他梦寐以求的味道。
“等着吧……”他对着空酒杯喃喃语，指腹遍遍摩挲着地图的岸，那的每道曲都刻他。
“总有，所有船都跟着我的罗盘走。”
雨还，酒馆的屋檐挂着串湿透的灯笼，红光积水的石板路晃出破碎的倒，像他此刻支离破碎的希望。
远处的关钟楼敲了，钟声雨散得很慢。
布把地图翼翼地折起来，塞进怀贴胸的位置，那还藏着封写给儿子迭戈的信，他还没来得及寄出去。
信说：“等父亲回来，就带你去方的宝石。”
他站起身，踉跄着走出酒馆，雨丝打脸，凉得像刀子。
港的浪涛拍打着堤岸，发出沉闷的响声，像召唤，又像嘲讽。
他知道，此刻阿尔罕布拉宫的王正对着库的空箱子发愁，更知道，年后，正是这个空箱子，为他远航的起点。
他只知道，明亮后，他得去码头帮补渔，面包，然后继续抱着他的地图，这个相信疯子的界，再等个机。
潮湿的风卷着鱼腥气，钻进“枪鱼”酒馆的木窗缝，与劣质朗姆酒的酸气、咸的油腻味搅起，酿股让本地习以为常的浑浊气息。
酒馆的木桌被往来的肘磨得发亮，桌腿陷经年累月的酒渍，轻轻推就发出“吱呀”的呻吟，像诉说着港数个醉生梦死的晚。
布把羊皮纸地图死死按酒渍斑斑的木桌，指节因为用力泛出青。
他那件粗麻布还滴水，袖磨出的边，道暗红的旧疤跳动的烛火若隐若——那是年前热那近，被摩尔盗的弯刀划的伤。
彼他才二岁，艘意商船当见习水，船刚绕过首布罗陀峡就遇了盗。
他记得弯刀劈来的寒光，记得水混着血涌进嘴的腥甜，更记得己攥着断裂的桅杆漂了，靠啃船板的苔藓才活来。
每逢雨，那道疤就隐隐作痛，像醒他：从是温柔乡，却藏着他唯的活路。
“从加那群往西，穿越西洋，多二，就能抵印度。”
他的声音压得很低，带着热那音有的卷舌音，尾音却忍住发颤。
桌对面的达伽嗤笑声，将杯琥珀的酒饮而尽，酒液顺着浓密的络腮胡往淌，浆硬的衬衫前襟洇出深的痕迹。
达伽刚从莫桑比克回来，靴底还沾着非的红土，举足间都是见过风浪的倨傲。
“克斯托弗，你该去圣乔治教堂告解，而是这用疯话骗酒喝。”
达伽用匕首挑起盘子块发硬的咸，刀尖的寒光晃得眼晕。
“地球的周长比你那破地图画的两倍，托勒密的《地理学指南》写得明明。
这片能吞掉支船队，连骨头渣都剩——去年那艘试图绕过非南端的萄牙船，你以为是怎么消失的？”
布没抬头，从怀掏出卷泛的稿。
羊皮纸边缘己经发脆，是他花个月间，从斯本学的修道院抄录的《可·罗游记》。
为了抄这份稿，他每亮就去修道院帮修士们劈柴，指被斧头磨出了血泡，来的蜡烛够他抄到子。
书页边缘被指摩挲得发，“丝绸料”这些词被红墨水圈了又圈，墨迹晕染来，像朵朵凝固的血花。
“可·罗说，杭州的街道铺着砖，本的宫殿顶是宝石。”
他的指尖划过“本”两个字，那的注释写着“遍地，宫殿覆以箔”。
“萄牙沿着非岸爬了年，才摸到印度的边，可我——”他猛地抬头，灰蓝的眼睛昏暗的光亮得惊。
“我能让船像箭样进方的财。”
邻桌的哄笑声像泼热铁的冷水，瞬间。
个缺了门牙的水拍着桌子首，他袖沾着干涸的鱼油，身那件打满补的员服散发着陈年汗味。
这是“独眼”汤姆，漂了西年，据说年轻跟着郑和的船队到过印度，此刻却故意用蹩脚的拉语嘲讽：“布，你次说能找到兰蒂斯，结把船到冰的冰窟窿，冻掉的脚趾长出来了吗？”
布的脸地涨了猪肝。
他攥紧拳头，指甲深深嵌进掌——年前，他抱着同样的地图求见萄牙王若昂二，王室的地理学家们把他的计算批得文值。
为首的学者指着他的航图冷笑：“你连经纬度的基本原理都没搞懂，还敢说二到印度？
热那除了生意，难道还学了编方谭？”
那他走出王宫，正着雨，跟今样。
他站广场，着鸽子啄食地的面包屑，突然觉得己还如这些鸽子——它们至知道该往哪飞。
如今，他只能这种教流聚集的酒馆，跟群醉醺醺的水推销己的梦想。
他的袋早就空了，今这杯酒还是赊的，酒馆板他曾帮着绘过地航图的份，才没把他赶出去。
“再给我艘船，只要艘……”他还想说什么，达伽己经站起身。
这位即将名垂青史的航家整理了鹅绒甲，那料子滑得像水，是布这辈子都穿起的。
临走达伽拍了拍布的肩膀，语气的怜悯像针样扎：“弃吧，克斯托弗。
养疯子，只养能懂星图的。”
酒馆的木门被推，冷风裹挟着雨丝灌进来，吹得烛火剧烈摇晃。
布独坐空荡的桌前，望着地图那个用炭笔圈出的模糊圆点，仿佛见数币从浪涌而出，月光闪着诱惑的光。
他想起己二岁那年，次跟着父亲的商船出，热那港见阿拉伯商用胡椒走整船的羊，那他就觉得，料比更贵。
后来他斯本的码头扛过包，见印度来的丝绸被贵族们抢着，尺丝绸能个普家半年的粮——他骨子的热那商血液，早就被这些财的幻烧得滚烫。
墙角来骰子落地的清脆声响，穿红裙的正用涂着胭脂的指，把玩着个年轻水的耳，她的笑声像碎玻璃碴，刮得耳膜生疼。
那水腰间别着把弯刀，刀鞘镶着廉价的铜片，却被他擦得发亮——跟布年轻那把样。
他摸了摸怀的铜象限仪，边缘己经被磨得发亮，却被他用麂皮擦得尘染。
这是他用后个币从个退休员来的，据说曾跟着船队绕过望角。
他还记得那个员说：“这玩意儿能帮你找到，但找回命。”
可他需要它，就像溺水的需要稻草。
窗，萄牙的桅船正码头装卸货物，搬运工的号子声混着胡椒的辛辣味飘进来——那是从印度拉巴尔岸运来的胡椒，磅能个农民半年的粮，是他梦寐以求的味道。
“等着吧……”他对着空酒杯喃喃语，指腹遍遍摩挲着地图的岸，那的每道曲都刻他。
“总有，所有船都跟着我的罗盘走。”
雨还，酒馆的屋檐挂着串湿透的灯笼，红光积水的石板路晃出破碎的倒，像他此刻支离破碎的希望。
远处的关钟楼敲了，钟声雨散得很慢。
布把地图翼翼地折起来，塞进怀贴胸的位置，那还藏着封写给儿子迭戈的信，他还没来得及寄出去。
信说：“等父亲回来，就带你去方的宝石。”
他站起身，踉跄着走出酒馆，雨丝打脸，凉得像刀子。
港的浪涛拍打着堤岸，发出沉闷的响声，像召唤，又像嘲讽。
他知道，此刻阿尔罕布拉宫的王正对着库的空箱子发愁，更知道，年后，正是这个空箱子，为他远航的起点。
他只知道，明亮后，他得去码头帮补渔，面包，然后继续抱着他的地图，这个相信疯子的界，再等个机。