昏的雨像被谁打的墨水，把整座城市洇灰蓝。

拍卖行的玻璃墙淌着水痕，映出面碧辉煌的吊灯和西装革履的，像幅被雨水泡皱的浮绘。

我缩后排，指意识地摩挲着裙边——这条年前周予安我的裙子，已经被洗得发。

“接来是7号拍品，把斯拉迪瓦琴——”主持的声音突然卡了壳，低头纸条，“哦，仿品。”

台响起几声嗤笑。

我盯着台那把琴，琴颈有道疤，是当年我为了护住它被酒瓶砸的。

它像条死鱼躺绒布，估价牌写着“￥,000-0,000”，刚够付我妈这个月的透析费。

“万！”

角落有举牌。

镁光灯突然扫过去，我眯起眼，见周予安翘着腿坐VIP区，西装袖露出半截疤痕——那是我咬的。

年前他攥着我的腕说“沈知夏你别发疯”的候，血就顺着那道疤滴我婚纱。

他冲我晃了晃槟杯，唇形明说：“贱。”

我攥紧号牌，指甲陷进掌的旧伤。

疼才，疼才能压住喉咙涌的铁锈味。

医生个月就说我咳血该住院了，可住院和墓地报价样，眼就让想笑。

“万。”

周予安的声音像把刀进拍卖厅。

“周总，”主持笑，“这琴值……我的是故事。”

他站起来，皮鞋碾过地毯的玫瑰花瓣，“比如…才钢琴家怎么沦落到卖货？”

场目光突然扎向我。

我抬头他，他眼底的火星子把我烧穿了——还是这么恨我，挺。

签完交割已经晚点。

后门垃圾桶边，我摸出皱巴巴的烟盒，火机却死活打着。

“连尊严都能标价了？”

来皮鞋声，周予安把打火机扔进我怀，属壳刻着“SW”，我们名字的缩写。

我吐出烟：“周总亲来收垃圾？”

他猛地掐住我巴，拇指蹭过我嘴角的血痂：“装病？

脏。”

——他见我藏袋的肺癌确诊书。

就像年前我没见他父亲递来的支票底，压着张肝癌晚期诊断报告。

雨又了。

他的助理撑着伞过来，我听见伞骨“咔”地声响，像