小说简介
《我在精神病院听故事》火爆上线啦！这本书耐看情感真挚，作者“怼怼小迷糊”的原创精品作，林默林默主人公，精彩内容选节：那哭声是先于意识醒来的。像一根生了锈的细针，从颅骨的缝隙里扎进来，不深，却执拗地搅动着一片混沌。它不是嚎啕，也不是啜泣，而是一种被磨去了所有棱角的、持续不断的呜咽。细细的，韧韧的，仿佛是从一面厚墙的另一头传来，被过滤掉了所有激烈的情绪，只剩下最核心的、纯粹的悲伤。林默的眼皮很沉，像两片被水浸透的窗帘。他试图睁开，光线便迫不及待地从缝隙里刺了进来。不是阳光那种温暖的、带着尘埃味道的金色，而是一种冷酷...
精彩内容
那哭声是先于意识醒来的。
像根生了锈的细针，从颅骨的缝隙扎进来，深，却执拗地搅动着片混沌。
它是嚎啕，也是啜泣，而是种被磨去了所有棱角的、持续断的呜咽。
细细的，韧韧的，仿佛是从面厚墙的另头来，被过滤掉了所有烈的绪，只剩核的、粹的悲伤。
林默的眼皮很沉，像两片被水浸透的窗帘。
他试图睁，光便迫及待地从缝隙刺了进来。
是阳光那种温暖的、带着尘埃味道的，而是种冷酷的、毫杂质的。
这种，像术刀的刀锋，锐地剖了他的。
他终于用尽力气掀了眼皮，然后，就被这片边际的给淹没了。
的花板，没有丝纹路。
的墙壁，整得像块的骨骼切片。
的，带着股浓重的、几乎要将的嗅觉也并漂的消毒水气味。
这气味蛮横地钻进鼻腔，试图把他脑子残存的、后点模糊的杂念也清洗干净。
他动了动，身的轮廓显得陌生而僵硬。
随着他的动作，腕有什么西发出“咔哒”声轻响。
他垂眼。
那是条的塑料腕带，牢牢地扣他的左腕。
腕带的正央，印着个漆的、毫感的阿拉伯数字：7。
这个数字像个烙印，突兀地出他。
它表何意义，连接何记忆，只是个孤零零的符号。
他的脑是片被雪覆盖的旷，而这个“7”，就是雪地唯个属于的脚印。
是谁踩的？
要走向哪去？
他知道。
他抬起右，指尖有些颤地抚那条腕带。
塑料的边缘有些粗糙，硌着皮肤。
他用指腹遍遍地描摹那个数字“7”的轮廓，从那个短的横，到那个长长的、倾斜的撇。
冰冷的，凸起的触感，如此实，却又如此荒谬。
他感觉己像个刚刚学认字的孩童，对着个陌生的字，徒劳地寻找着它的含义。
我是谁？
这个问题像颗气泡，从意识的深缓缓浮来。
但还没等触及水面，就“啵”地声，碎了，什么也没剩。
他尝试搜索己的名字，己的过往，何个可以称之为“我”的碎片。
没有。
什么都没有。
记忆的抽屉被只形的粗暴地拽了出来，面的西被倾倒空，只剩空洞的木头气味。
隔壁的哭声还继续，像终止的背景音。
这片致的安静与，那哭声了唯的活物，唯的叙事。
它醒着林默，这除了他，还有别。
还有别的痛苦。
他转过头，向房间唯的窗户。
窗户很，镶着粗的、漆的铁栏杆。
阳光就是从那被切割条条整齐的条纹，同样是的地砖，像架的竖琴的琴弦。
他能到角空，蓝得很淡，像被洗过很多次的旧布。
片梧桐树的叶子，边缘己经泛，正窗那棵见貌的树，被风吹得漾漾的。
叶子动，风吹，有飘。
面的界是活的。
而他，被困这根琴弦的部。
“吱呀——”门了。
声音，却像把锥子，戳这片凝固的寂静。
个穿着身衣的护士走了进来，的帽子，的罩，的底鞋。
她整个几乎要融进这的墙壁，只有罩方那眼睛，是沉静的、近乎麻木的。
她端着个托盘，面着个水杯和几粒的药片。
她的动作练而机械，走到边，将托盘头柜，发出清脆的碰撞声。
她的目光落林默脸，没有停留，仿佛他是个活生生的，而只是这张病需要被处理的个物件。
“林默，”她，声音隔着罩，显得有些沉闷，同样听出何绪，“药了。”
“林默。”
这两个字像两颗石子，被丢进他空旷的脑。
他能听见它们落水的声音，能见它们起的涟漪，但他却感受到它们的重量。
这个名字，是我吗？
他着她，嘴唇动了动，却发出何声音。
喉咙像是被沙子堵住了，干涩得发疼。
护士似乎习惯了这种沉默。
她没有催促，只是用种毫澜的眼着他，那眼仿佛说：反抗是意义的，流程须被执行。
他慢慢地坐起身，身的每个关节都发出抗议的呻`吟。
他拿起水杯，水的温度是凉的，刚能入。
他将那几粒药片倒进嘴，还没来得及尝出是什么味道，就和着水起咽了去。
药片顺着食道滑去，留点点苦涩的余味。
护士确认他把药吞后，点了点头，端起空托盘，转身就走。
整个过程干净落，没有句多余的问候。
“等等。”
林默终于找回了己的声音。
嘶哑的，像两片砂纸摩擦。
护士的脚步顿住了。
她没有完转过身，只是侧了侧头，用眼角的余光瞥着他。
“隔壁……是谁哭？”
他问。
这是他醒来后，唯能抓住的根稻草。
护士的眼闪过丝淡的、几乎可以忽略计的澜，但很又恢复了静。
“，”她言简意赅地回答，“个太太。
你习惯。”
说完，她再停留，拉门，走了出去。
门身后合，发出沉闷的声“砰”，像个句号，结束了这场短暂的交流。
房间，又只剩林默个。
还有那哭声。
他知道了，那是个太太的哭声。
这个认知并没有让他感觉受点，反而让那哭声变得更具，更沉重了。
他仿佛能想象出个满脸皱纹的，蜷缩和他样的病，复地流着泪。
她为什么哭？
他为什么这？
林默这个名字，又承载着怎样的生？
腕的数字“7”，究竟又表着什么？
个个问题，像群没有巢穴的飞蛾，他空洞的脑子胡飞舞，撞得他头疼欲裂。
他缓缓躺，重新将己陷进那片。
他闭眼，试图暗寻找答案。
但暗，同样什么都没有。
，还是有的。
有那哭声，像停歇的潮汐，遍遍地拍打着他意识的孤。
有腕那个冰冷的、坚硬的“7”，像枚坐标，将他钉死这个未知的、的牢笼。
他什么都知道。
只知道，这片垠的，有个哭声，和个数字。
它们是他的部界。
像根生了锈的细针，从颅骨的缝隙扎进来，深，却执拗地搅动着片混沌。
它是嚎啕，也是啜泣，而是种被磨去了所有棱角的、持续断的呜咽。
细细的，韧韧的，仿佛是从面厚墙的另头来，被过滤掉了所有烈的绪，只剩核的、粹的悲伤。
林默的眼皮很沉，像两片被水浸透的窗帘。
他试图睁，光便迫及待地从缝隙刺了进来。
是阳光那种温暖的、带着尘埃味道的，而是种冷酷的、毫杂质的。
这种，像术刀的刀锋，锐地剖了他的。
他终于用尽力气掀了眼皮，然后，就被这片边际的给淹没了。
的花板，没有丝纹路。
的墙壁，整得像块的骨骼切片。
的，带着股浓重的、几乎要将的嗅觉也并漂的消毒水气味。
这气味蛮横地钻进鼻腔，试图把他脑子残存的、后点模糊的杂念也清洗干净。
他动了动，身的轮廓显得陌生而僵硬。
随着他的动作，腕有什么西发出“咔哒”声轻响。
他垂眼。
那是条的塑料腕带，牢牢地扣他的左腕。
腕带的正央，印着个漆的、毫感的阿拉伯数字：7。
这个数字像个烙印，突兀地出他。
它表何意义，连接何记忆，只是个孤零零的符号。
他的脑是片被雪覆盖的旷，而这个“7”，就是雪地唯个属于的脚印。
是谁踩的？
要走向哪去？
他知道。
他抬起右，指尖有些颤地抚那条腕带。
塑料的边缘有些粗糙，硌着皮肤。
他用指腹遍遍地描摹那个数字“7”的轮廓，从那个短的横，到那个长长的、倾斜的撇。
冰冷的，凸起的触感，如此实，却又如此荒谬。
他感觉己像个刚刚学认字的孩童，对着个陌生的字，徒劳地寻找着它的含义。
我是谁？
这个问题像颗气泡，从意识的深缓缓浮来。
但还没等触及水面，就“啵”地声，碎了，什么也没剩。
他尝试搜索己的名字，己的过往，何个可以称之为“我”的碎片。
没有。
什么都没有。
记忆的抽屉被只形的粗暴地拽了出来，面的西被倾倒空，只剩空洞的木头气味。
隔壁的哭声还继续，像终止的背景音。
这片致的安静与，那哭声了唯的活物，唯的叙事。
它醒着林默，这除了他，还有别。
还有别的痛苦。
他转过头，向房间唯的窗户。
窗户很，镶着粗的、漆的铁栏杆。
阳光就是从那被切割条条整齐的条纹，同样是的地砖，像架的竖琴的琴弦。
他能到角空，蓝得很淡，像被洗过很多次的旧布。
片梧桐树的叶子，边缘己经泛，正窗那棵见貌的树，被风吹得漾漾的。
叶子动，风吹，有飘。
面的界是活的。
而他，被困这根琴弦的部。
“吱呀——”门了。
声音，却像把锥子，戳这片凝固的寂静。
个穿着身衣的护士走了进来，的帽子，的罩，的底鞋。
她整个几乎要融进这的墙壁，只有罩方那眼睛，是沉静的、近乎麻木的。
她端着个托盘，面着个水杯和几粒的药片。
她的动作练而机械，走到边，将托盘头柜，发出清脆的碰撞声。
她的目光落林默脸，没有停留，仿佛他是个活生生的，而只是这张病需要被处理的个物件。
“林默，”她，声音隔着罩，显得有些沉闷，同样听出何绪，“药了。”
“林默。”
这两个字像两颗石子，被丢进他空旷的脑。
他能听见它们落水的声音，能见它们起的涟漪，但他却感受到它们的重量。
这个名字，是我吗？
他着她，嘴唇动了动，却发出何声音。
喉咙像是被沙子堵住了，干涩得发疼。
护士似乎习惯了这种沉默。
她没有催促，只是用种毫澜的眼着他，那眼仿佛说：反抗是意义的，流程须被执行。
他慢慢地坐起身，身的每个关节都发出抗议的呻`吟。
他拿起水杯，水的温度是凉的，刚能入。
他将那几粒药片倒进嘴，还没来得及尝出是什么味道，就和着水起咽了去。
药片顺着食道滑去，留点点苦涩的余味。
护士确认他把药吞后，点了点头，端起空托盘，转身就走。
整个过程干净落，没有句多余的问候。
“等等。”
林默终于找回了己的声音。
嘶哑的，像两片砂纸摩擦。
护士的脚步顿住了。
她没有完转过身，只是侧了侧头，用眼角的余光瞥着他。
“隔壁……是谁哭？”
他问。
这是他醒来后，唯能抓住的根稻草。
护士的眼闪过丝淡的、几乎可以忽略计的澜，但很又恢复了静。
“，”她言简意赅地回答，“个太太。
你习惯。”
说完，她再停留，拉门，走了出去。
门身后合，发出沉闷的声“砰”，像个句号，结束了这场短暂的交流。
房间，又只剩林默个。
还有那哭声。
他知道了，那是个太太的哭声。
这个认知并没有让他感觉受点，反而让那哭声变得更具，更沉重了。
他仿佛能想象出个满脸皱纹的，蜷缩和他样的病，复地流着泪。
她为什么哭？
他为什么这？
林默这个名字，又承载着怎样的生？
腕的数字“7”，究竟又表着什么？
个个问题，像群没有巢穴的飞蛾，他空洞的脑子胡飞舞，撞得他头疼欲裂。
他缓缓躺，重新将己陷进那片。
他闭眼，试图暗寻找答案。
但暗，同样什么都没有。
，还是有的。
有那哭声，像停歇的潮汐，遍遍地拍打着他意识的孤。
有腕那个冰冷的、坚硬的“7”，像枚坐标，将他钉死这个未知的、的牢笼。
他什么都知道。
只知道，这片垠的，有个哭声，和个数字。
它们是他的部界。
